Ce matin le ciel était orange. Le sable du Sahara, porté par les vents a traversé la mer, sans autorisation ni justification. Il a élu domicile ici, dans l'air que nous respirons, sur le toit de nos maisons, recouvrant tout d'une fine couche saumon. Le sable des dunes voyage librement et se faufile dans tous les interstices, n'en déplaise aux maniaques de la propreté. La pluie finira par le dissoudre dans les caniveaux, dans quelques jours il n'y paraitra plus.
Assis sur le banc de l'abribus l'homme contemple le ciel étrangement coloré. Il sourit. Voilà le sable foulé par ses ancêtres qui s'invite ici en ville, sans que quiconque n'ait à donner son avis. L'homme passe la main sur le toit de l'abribus, et recueille un échantillon de poussière lointaine. Il se souvient alors de son voyage, un périple long et dangereux, il se souvient de son arrivée ici, accueilli par certains, rejeté par beaucoup. Il remercie Dieu d'être encore en vie, il pense à ceux qu'il a abandonné là-bas. Ces quelques grains de sable, il les glisse dans son portefeuille. Quelques grains de sa mémoire dans un portefeuille en tissu.
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